PANORAMA EMERITENSE

Desde niña la acusaron de coqueta, su principal pecado, era, decían, la belleza; y es que mareaba el brillo de sus ojos; y enamoraban los saltos de sus cejas; sus manos eran palomas hacendosas, la fila de sus dientes, eran perlas, cimbreaba el palpitar de su cintura y enloquecía la ruta interminable de sus piernas. Su nombre, por otra parte, también hablaba de romance, no en balde era evocador y lleno de reminiscencias La ame en silencio muchos años; para ella coleccioné paciente cientos de versos y de estrellas Amaba verla deslizarse por las calles con cadencioso caminar y porte majestuoso de princesa Beatas y mediocres la acusaron de liviana, tejieron a su entorno, mil leyendas, la gente la empezó a mirar con desconfianza; surgieron las hablillas, que duelen y que alejan. Un día la mire partir, como las aves, que buscan otros lares y que vuelan, dejé de oír el rítmico vaivén de sus tacones, ya no aspiré su aroma, tapizado de violetas... Era muy jov

A la vuelta del recuerdo,  he aquí que te encontré de nuevo, con la certeza a flor de piel; con tus dudas, añoranzas y con miedos... A la vuelta del recuerdo, sorprendí un poema en tus palabras, mantenido con la más dulce terquedad,  a pesar del transcurrir del tiempo... A la vuelta del recuerdo,  encontré a la niña,  convertida en una espléndida mujer, necesitando paciencia y silencios; necesitando amor y libertad y espacio; y comprensión, sabiduría y mil trebejos... A la vuelta del recuerdo,  encontré la esperanza atrapada en tu cabello;  descubrí palpitando entre tus labios,  el pronóstico de un beso... Hay que ver lo que uno encuentra, a la vuelta del recuerdo...

Soñaba con encontrarla perdida entre la lluvia, soñaba con recortar su sombra, soñaba con deletrear su nombre cantándole a la luna, soñaba con sus labios y los míos, multiplicados y en suma; soñaba con sus ojos, desorbitadamente dulces, diciendo que me amaban con locura; soñaba con establecer un circuito, digno de recorrerse, entre sus piernas y cintura; soñaba con descifrar desde su cuerpo las claves del amor que logran hacer música, soñaba desde niño, con conocer al Hada del algodón de azúcar...

A Pebbles Hoy descubro, la clave musical de tu figura, que no viaja en sol, sino vuela colgada de la luna. Me doy cuenta, que la ruta que dibujan tus atisbos de sonrisa en mi alma, es sin duda, una fiesta que realiza un elogio imprevisto a la locura; y entre frases de tanteo; y concilios amorosos que deslumbran, voy tejiendo en silencio y sin premura, telarañas cotidianas, refulgentes de detalles, que te atrapen con certeza y con ternura...

Tu cuerpo a mi lado, celebra la fiesta del insomnio, recordando caricias de antaño; tu cabeza visita mi pecho y mis brazos recorren tus brazos y dibujan hemistiquios de ternura con el tacto; mis manos destierran viejos fantasmas de tus párpados, delineando juguetonas espejismos explorando lentamente, paso a paso, entonces suspiras, murmuras algo y el silencio es un muro que se viene abajo, cuando practicamos dulces evoluciones con los labios y en el tálamo; el mundo reluce ajeno, se contempla como solo una minucia para el anecdotario, tus ojos me estremecen, me sumergen en el cauce de tus piernas sin recato; y las pieles emprenden un combate que no acaba; y al que solo pone tregua la llegada del cansancio; los besos continúan y su tránsito, conlleva fantasías, desvelos y epitalamios; en la noche primera que pasamos; el amor con un ritmo de sonata, adormila, arrulla, borda ensueños y se vuelve un horizonte, que se mira cada día más cercano...

La luna, es un globo de cantolla columpiándose en el pórtico; la noche, canta y cuenta romances y leyendas, teniendo el acto de los grillos como fondo; el mar, es una copa que se agita con el ritmo de algunas síncopas del trópico; la brisa, es un suspiro que transita como un beso por sorpresa, dulce y hondo; y el cielo, es un milagro desbordándose en azul como la magia de tus ojos...

Lo mismo que el cincel va esculpiendo en el mármol, la tinta de la pluma inunda la hoja en blanco. Tal cual el escultor, va la estatua a golpe vivo, conformando; el poeta, con el correr de las letras, Hace que surja el poema de las manos. Y así,  como Pigmalion quedó de su obra enamorado, yo miro entre renglones el horizonte de tus labios; y esto es simple, y para saberlo, no es preciso adivinar, ni tampoco ser un mago; es solo darse cuenta que compartimos decepciones y tristezas; y amargura acumulada con el paso de los años. De tal suerte, dos extraños que están solos bien pueden compartir sus almas, si ambos creen en milagros...

Tú,  que me dictas lo que transcribo, dime, Dios mío, ¿a quién le escribo?, ¿a quién le escribo? Tú, que en mi alma lees como en un libro, o lo adivinas, que es lo mismo; ¿a quién le escribo? ¿a quién le escribo? Si te has llevado, lo que era mío; y la dejaste en una fosa muerta de frío, ¿a quién le escribo? ¿a quién le escribo? Si hoy mi patria pega de gritos, adolorida por las ruindades de lo políticos ¿a quién le escribo?, ¿a quién le escribo? Si entro a un templo y me persigno, pronto me acuerdo que a nadie has puesto del lado mío, en llanto ardiente me crucifico, cuando recuerdo que me quitaste lo más querido; y por más que intento, nunca lo olvido; ¿a quién le escribo?, ¿a quién le escribo? Si me arrodillo, el crucifijo cierra los ojos a las plegarias que le dirijo; y me musita a los oídos que el tiempo pasa; y con los años, se irá mi hijo... ¿a quién le escribo?, ¿a quién le escribo? Si me has negado el amor, si me resisto al pla

En el otoño, Dios siente nostalgia y con vocación de artista, pinta de gris las nubes y mañanas. En el otoño, Dios siente nostalgia y por eso, enfría el clima y manda llover con ritmo diferente, cual si las gotas fueran lágrimas. En el otoño, Dios siente nostalgia y nos llena el alma con una sensación distinta; la soledad nos sabe rara, la voz vacila, se nos quiebran las palabras, paralizan los sentidos y queda un nudo en la garganta. En el otoño, Dios siente nostalgia nos dan ganas de oír tangos y boleros, de recordar cosas pasadas; evocar los besos recibidos y caricias propinadas. En el otoño, Dios siente nostalgia y nos mueve a recobrar distancias, a volver la vista hacia las horas que dejamos tras la espalda, a valorar ausencias y acercar huellas lejanas. En el otoño, Dios siente nostalgia y la muerte es una sombra que se asoma a espantar por la ventana, el horizonte se infecta de tristeza, hasta que un golpe de oscuridad llega al corazón, que se desa

A María Antonieta Castillo, soberana de Querétaro Debo decirte, María Antonieta, que en tu mirada, tan intrincada como la selva, de modo inexplicable, cabe la primavera; que tu rostro tiene estructuras regias, como los arcos triunfales que hay en tus cejas; que es un deleite para un poeta seguir la ruta a la fortuna; que muestra el trazo y la señal, de tu nariz, suave y perfecta. Debo decirte, María Antonieta, que lucen tus ojos un par de perlas; y que es tu boca, tan roja y tersa, como ha de serlo, la de una reina; corona este perfil, una gracia, que es por demás, francesa y que confina la noche más negra, hasta el joyel de rizos que se despeña, entre tus crenchas. Ahora entiendo, María Antonieta, por el encanto de tu belleza, como es posible, que un hombre pierda en un instante; el corazón o la cabeza....

Yo para ser feliz, llevo siempre escondida la primavera en el bolsillo; yo para ser feliz, llevo siempre la primavera prendida en la solapa; pues es la primavera la única estación del año, en la que el sol usa su más espléndido amarillo y más libre y más traviesa, la brisa canta.... Yo para ser feliz, llevo siempre la primavera colgando en los oídos; yo para ser feliz, llevo siempre adornando la primavera, mi corbata; que es la primavera un subterfugio, que halaga los sentidos; y hace de la naturaleza, un agradable y entretenido crucigrama.... Yo para ser feliz, llevo siempre cosida la primavera a mis latidos; yo para ser feliz, llevo siempre la primavera terciada como capa; pues es en primavera que amo y que escribo; y hago de soñar una estrategia y una táctica.... Yo para ser feliz, llevo siempre lloviendo la primavera cuando miro; yo para ser feliz; llevo siempre la primavera revuelta en mis palabras; que es la primavera no una época, sin

A Leticia En tu cumpleaños, yo quiero regalarte trinos de ruiseñor, que desde su alma de plumas; lleven hasta tu alma, la magia que hay en la voz. En tu cumpleaños, yo quiero regalarte el cofre de secretos que anoche el mar tiró, con la fuerza de sus olas; y que guardaba en sus bodegas, un secular galeón. En tu cumpleaños, yo quiero regalarte las locas fantasías que la luna ayer soñó; mientras dormida narraba a la indiscreción de las estrellas cuentos de furia y pasión. En tu cumpleaños, yo quiero regalarte versos del hoy por hoy, que te sumen esfuerzos y caricias; y multipliquen el balance y las faenas del amor. En tu cumpleaños yo quiero regalarte un ramo de rayos de sol, que como araña teja una red de filigrana y besos, que arrope desde tus labios, hasta tu corazón...

Debo decirlo: la luna luce extrañamente pálida, se mira su sonrisa rígida, como cadáver yerto en la plancha; Debo decirlo: la luna se mira extrañamente pálida; y su palidez es tal, que hasta espanta; muestra además la turbia melancolía de los vampiros y la cruel soledad de los fantasmas. Debo decirlo: la luna se mira extrañamente pálida, tienen sus ojos una ternura que vacila y su rostro está infectado de nostalgia. Debo decirlo: la luna luce extrañamente pálida, Sabe Dios si la martiriza la cabeza o si la está matando la garganta. Debo decirlo: la luna luce extrañamente pálida y de sus cejas se cuelgan las ausencias; y se confunde el llanto en sus pestañas. Debo decirlo: la luna luce extrañamente pálida, cada pisada suya tiene un aire a luto; y un eco fúnebre desgarra la cadencia de su voz y carcajadas. Debo decirlo: la luna tiene hoy un silencio a funeraria, donde las horas y el tiempo se suicidan, donde las mismas oraciones fallan. Debo decirlo: la lu

Me dicen que por la noche, la luna va a ponerse grande, que vestirá de luto y se inyectará de sangre. Me dicen que por la noche, la luna va a ponerse grande, que llegarán las brujas con muchas ganas de aquelarre. Me dicen que por la noche, la luna va a ponerse grande, y sincronizarán las horas su reloj hasta muy tarde. Me dicen que por la noche, la luna va a ponerse grande, sin importar que vuelen los fantasmas y que los perros ladren. Me dicen que por la noche, la luna va a ponerse grande, que beberá tequila y ebria, se bañará en los mares. Me dicen que por la noche, la luna va a ponerse grande; y poseída de lujuria, procederá a desnudarse. Me dicen que por la noche, la luna va a ponerse grande, y quedará muy gorda tras de saciar su hambre. Me dicen que por la noche, la luna va a ponerse grande; y encantará a los lobos, hasta lograr que bailen. Me dicen que por la noche, la luna va a ponerse grande; y que sobran pendejos que se asustan y que incluso

Septiembre es el mes en que mi México, se viste con el verde impertinente de los ojos de la mujer que sueño. Septiembre es el mes en que mi México, se ajuarea con el blanco de los huesos que fueron de buenos hijos que gozan del cementerio Septiembre es el mes en que mi México, se adorna con el rojo de los besos que vuelan de las letras que pintan sus canciones, llenas de sentimiento. Septiembre es el mes en que mi México, gallardo luce el verde sempiterno del uniforme que portan sus soldados, que a ejemplo de sus héroes, juraron defenderlo. Septiembre es el mes en que mi México, se cubre con el blanco del sudario que usan los cristeros que hicieron de la Virgen, estandarte y madre de un imperio. Septiembre es el mes en que mi México, se engalana con el rojo de la sangre derramada por tantos  hombres buenos que luchando, lo hicieron grande y que la historia ignora pero sus compatriotas conocemos Septiembre es en suma, el mes en que mi México huele a

Lo encontré casi extraviado, casi perdido en el tiempo; lo encontré lleno de polvo, algo más triste y mas viejo. Lo encontré, casi lo había olvidado; lo reconocí por su tono y su aleteo. Lo encontré y quiero dártelo, porque te pertenece; es mi más turbio secreto. Lo encontré y no comprendo como pudo tenerse vivo, eso, sin duda, es un misterio; porque a pesar de todo, aún trina e impresiona por la fuerza de su vuelo y que no haya perdido el rumbo, ni olvidado el gusto por el verde de tus ojos, tan certero, que entra como un tiro por el alma y se instala, como el sol, al ras del pecho. Lo encontré y debo dártelo, porque es algo así, tan fugaz como un colibrí, que habla de su amor por ti con todo el cuerpo. Lo encontré y debo dártelo, pues llevo años queriendo hacerlo y es momento que se cumpla el más raro de mis sueños, que he guardado con la terquedad y el cuidado que merecen, los recuerdos. Lo encontré y debo dártelo; hoy sin pena te confieso, que

No es la soledad, en estos raros tiempos, un fenómeno; no es la soledad, por más que lo expliquemos, algo insólito: la soledad es como un virus que entra por los ojos, de pronto se nos sube a las rodillas y trepa hasta las cejas, nos deja atónitos, al meterse a la cocina y llegarnos hasta el gorro... La soledad, es una imprecisión existencial fuera de tono, que nos resta la sonrisa dicen; y va matando todas las ganas de vivir, hasta volvernos locos... La soledad se instala en la existencia, paciente como un monstruo, que asusta cuando ruge e intimida con su porte ominoso; y sin embargo, detrás de las calumnias y cuentos del demonio que suelen achacarle, la soledad es también la dicha y el reposo; y más que nada, la tranquilidad. Es curioso: para el poeta, la soledad no significa enlutar el corazón, sino poder sentir el gozo, indefinible e inaudito, que en el alma nos propicia estar solo...

¿Quién me regala una noche, un concilio de placer, un encuentro de pieles sin fronteras? ¿Quién me regala una noche, un espacio para iluminar insomnios, y entretenerse persiguiendo estrellas? ¿Quién me regala una noche, un momento para propiciar el roce de los labios y recuperar antiguas contraseñas? ¿Quién me regala una noche, un instante para intercambiar miradas y nombrar los besos perdidos entre ausencias? ¿Quién me regala una noche, un evento para redefinir pecados al dibujar caricias y herejías nuevas? ¿Quién me regala una noche, un paréntesis de olvido, donde el tiempo y las horas, se nos pierdan? ¿Quién me regala una noche y una alcoba que de abrigo a la esperanza, donde el silencio y la nostalgia coincidieran? ¿Quién me regala una noche, un lugar que festeje la locura, donde los cuerpos celebren recuerdos en las piernas?

A la dueña de los ojos de escándalo... Sus ojos petulantes predican poesía, se deslizan de noche, como hogueras, incendiando las almas que los miran, refulgiendo fugaces, como estrellas. Sus ojos promisorios, van marcando, el sendero de amor, donde navegan; se traduce en placer o desencanto, su ondulante cadencia de palmeras. Sus ojos irascibles, van danzando, el garboso minuet, que interpretan; del espeso caudal de su mirada, se despeña quietud o magia negra; con sus ojos extremos, da la muerte o da la vida, con relámpagos, ya mediante la lluvia o la candela...

Mis demonios se volvieron locos, se tomaron de las manos y jugaron a la ronda, a pesar del sol de agosto; exaltados por el fuego del insomnio, desnudaron a la luna y aullaron como lobos; inspirados escribieron tres historias de lujuria, que tatuaron en sus rostros; rescataron sus violines del olvido y torturaron las escalas, que arrojaron entre notas, sueños rotos. Mis demonios se volvieron locos, decidieron hacer de lado el póker y jugar a los horóscopos; se quitaron los zapatos y gozaron de la lluvia, dando brincos en el lodo intentaron el olvido de las penas del otoño, enredándose en tu pelo con marcado olor a coco; ascendieron a la cima de la dicha procurándose el socorro de la magia de tu nombre y con él como amuleto, iniciaron nuevos tópicos. Mis demonios se volvieron locos, yo no se si fue la primavera o la fiebre de los trópicos; ya no se a quien echar la culpa de los versos que declaman en voz baja y con sollozos; si a los mantras de la lluvi

A veces pienso que ya es tiempo, de mirar a ras de suelo y dibujar tu nombre, infundiéndole mi acento. A veces creo que ya es tiempo, de retornar al mar a recoger conchitas como antaño, como vuelve sobre sus pasos, tras amarrar su barca, el marinero. A veces creo que ya es tiempo, de guardar el vino en odres viejos, y escribir el libro, que prometí en su momento. A veces creo que ya es tiempo, de continuar mis feraces cacerías de luceros; y recordar el dulce vértigo que precede a la consumación de un beso. A veces pienso que ya es tiempo, de quitar a mis ficciones el polvo con que se han cubierto, no olvidando que el honor y la pobreza, me han armado caballero. A veces pienso que ya es tiempo, de enfrentar con el espejo, los rostros y las figuras de mis sueños; A veces pienso que ya es tiempo, de ordenar, uno por uno, mis silencios y otorgar una nota, a cada estrella en el cielo. A veces pienso que ya es tiempo, de volver a quemarme con el fuego de tus

Es al sur donde la luna envía un mensaje de alegría y juventud. Es al sur donde el sol más claro brilla y el cielo luce más azul. Es al sur donde termina el arcoíris y las noches prodigan historias de duendes y quietud. Es al sur donde los labios se entienden y los brazos se abren como en cruz. Es al sur donde los sueños crecen y la ilusión persiste aún. Es al sur donde los besos hablan y vuelven al amor un lugar de uso común. Es al sur donde tus piernas me prometen placer y dicha a plenitud. Es al sur donde tus ojos me seducen y despiertan con su luz. Es al sur donde tu risa es tan flexible como las cañas de bambú. Es al sur donde concluyen las nostalgias y estás tu...

Nunca estarás tan lejos, que no pueda enviarte un telegrama urgente diciéndote: te quiero. Nunca estarás tan lejos, que no consigas ver el humo de mis señales, viajando por el cielo. Nunca estarás tan lejos, que no haya internet o al menos un teléfono. Nunca estarás tan lejos, que se pierda el eco de mi voz, o no encuentres un motivo o un pretexto, que convoque los recuerdos. Nunca estarás tan lejos, que no lleguen mis brazos a estrecharte, y que algo impida la caricia a tus cabellos. Nunca estarás tan lejos, que se imponga la distancia o sea obstáculo el tiempo. Nunca estarás tan lejos, que te borres de mi mente o te extravíes de mis sueños. Nunca estarás tan lejos, que no sepa encontrarte y darte alcance, por el ansia de tus besos...

Llueve y la magia de tu voz, es un milagro que amanece; llueve y las gotas cuando caen, susurran un pasillo que te arrulla cuando duermes. Llueve y resbala por la noche, hasta tu cama, un poema ¡tan alegre! Llueve y recuerdo tus miradas, tus caricias y el conjunto de símbolos secretos con que me dices que me quieres. Llueve y se borra la tristeza de mi cara; y el amor se torna entonces un asunto que entretiene. Llueve y me inundas de emociones, de promesas sumergidas en tus ojos transparentes. Llueve y la luna me inspira a escribirte, canciones para toda la vida y para toda la muerte. Llueve y las horas se llenan de esperanza y de besos en creciente. Llueve y tu ausencia me revela, un secreto guardado para siempre. Llueve y en el cielo, un ángel despliega el arcoíris anunciando que ya vuelves...

Te invito, a mirar de nuevo al infinito, a ensayar cada mañana sonreír, a considerar la fe como el mejor camino. Te invito, otra vez, a confiar en la inocencia, a construir el futuro, a volar desde el principio. Te invito, a intentar enamorarte, a saltar, a romperte la camisa y a mancharte como los niños. Te invito a compartir mi pan y mi esperanza, mis cantos, mis poemas y mi vino. Te invito a extender la mano sin dudarlo, a despejar la mente, a pronunciar mi nombre sin sigilo. Te invito a desandar los pasos, a elucubrar brillantes travesuras, a ver en estas letras, los ojos del destino. Te invito a no temer a la aventura, a desgranar estrellas, a tender tu alma al sol, a librarte de nostalgias, a danzar y vagar sin rumbo fijo. Te invito nuevamente, a creer en el amor, a atreverte a desafiar al mundo y nadar contra corriente, a besar sin miedo, a celebrar la dicha de ser libre, dando gritos. Te invito a la ternura y al placer, a clausurar

"Porque en los seres que el dolor devora, el alma llora, cuando el rostro ríe..." Juan de Dios Peza No hay nada peor, que ser un payaso triste, de los que a la vista del público, maquillan su soledad y fingen. No hay nada peor, que ser un payaso triste, de los que lloran por dentro, pero por fuera, ríen. No hay nada peor, que ser un payaso triste; y vivir borrándose el llanto, contándole a otros, chistes. No hay nada peor, que ser un payaso triste, mostrando felicidad, negando lo que se vive. No hay nada peor, que ser un payaso triste, de los que piden aplausos, buscando su pena alivien. No hay nada peor, que ser un payaso triste, con intenciones suicidas, como Garrik tenía, me dicen. No hay nada peor, que ser un payaso triste; y disimular el dolor con disfraces, para que nadie sepa que existen en una cara jocosa, más de una vez, cicatrices, que desfiguran el alma y dejan huellas visibles...

Te odio, luna, por hermosa, rutilante y malvada. Te odio por descubrir mis penas, te odio por alumbrar mis lágrimas. Te odio y lo reflejan mis letras, te odio y lo confirmo, con llantos de guitarra. Te odio por estar lejos y brillar tanto, por ser alegre y tan blanca, te odio porque celebras el amor y lo promueves, cuando las penas me embargan. Te odio, luna; y este sentimiento, es un cuchillo que mata, porque cada vez que veo tu rostro, parece que estoy mirándola. Te odio, luna, por perversa, por serena y por callada; por la flema con que observas mis dolores, solitaria. Te odio, luna insensible, indiferente, ensangrentada, que ajena a todo, desnuda luces, impúdica y desalmada. Te odio, luna soberbia, egoísta,despiadada, que fiel a tu oficio de hetaira celeste, prestas oídos a cualquiera que te alaba. Te odio luna coqueta, por procaz y por liviana; luna cruelísima, maldita seas, por danzar plena y magnífica cuando más solas, cuando más tristes están las almas...

A Lily El tono torvo de la noche se diluye y amanece, porque vuelves. Estalla la mañana en el jardín con una sinfonía limpia, plena de acordes verdes, porque vuelves. Convierte tu retorno tu capítulo de ausencia en un relato breve, porque vuelves. Alegre pirotecnia refulge entre mis letras, con tintes que enardecen, porque vuelves. Los besos que te aguardan suspensos en mis labios, palpitan impacientes, porque vuelves. El mundo se transforma de triste cementerio, en júbilo que llueve, porque vuelves. Las voces de mis versos retumban diferentes, porque vuelves. Mi corazón te espera, mis ojos se preparan, mis brazos ya se tienden dispuestos a brindarte la bienvenida que mereces, porque vuelves...

A Lily Estar contigo, es saber que amanece al conjuro de tu voz, y notar que tus ojos parpadean; y consiguen el milagro de que salga el sol. Estar contigo, es disfrutar la lluvia de tu risa, humedeciendo el corazón, es archivar las dimensiones de la noche, en el fondo de unas horas de conversación. Estar contigo, es un exceso de ternura, es un suceso tan intenso, que lo creo una ficción, es un ensayo de optimismo, una metáfora al amor. Estar contigo, es lo que busco: lo sabe el mundo, lo intuyes y sospechas; y por supuesto, lo sabe Dios. Estar contigo, es una suerte, un verdadero golpe de fortuna, que se lleva mis tristezas y fantasmas, con la fuerza de un ciclón. Estar contigo, es un destino, que me llena de esperanza y emoción; porque recibo por justicia, en un edicto de la vida, los instantes de alegría que un día me quitó...

A Lily Tu amor es hoja en blanco, en donde llueven párrafos y letras, que hace de escribir un arte práctico, ya que se dobla o extiende a voluntad; y cabe en el bolsillo del saco o la chaqueta. Tu amor es hoja en blanco, capaz de llevarse fácilmente, sin generar la cantidad de inconvenientes que acarrean las libretas. Tu amor es hoja en blanco, en la que puedes escribir a toda prisa, o de forma más pausada, pues si fallas, solo borras los errores y no afecta. Tu amor es hoja en blanco, donde naufragan cifras, símbolos y fechas; en cambio, por su caudal navegan rimas, canciones, citas y voces circunflejas. Tu amor es hoja en blanco, cual pródiga parcela, abona feraz la siembra de las tildes; en cuyo ámbito nunca faltan comillas que se cierran. Tu amor es hoja en blanco, un puerto donde atracan adjetivos y poemas, que merodean cuentos, que concluyen felices, como empiezan. Tu amor es hoja en blanco, que se ilumina con el modo con que miras, o se quema con la huella de tus labios, que

A Lily Y yo que tanto te quiero, me muero por recibir de tus labios el máximo reconocimiento, que haga del amor una suerte de trofeo, obtenido con constancia y con esfuerzo. Y yo que tanto te quiero, me muero por uno solo de tus besos, que me llene de valor, de fe y me deje el corazón repleto de tu voz volviéndome capaz de golpe, de lograr que toque el cielo. Y yo que tanto te quiero, por un milagro rezo, que me haga especial, que me arme caballero, que al instante del combate, me conforte el sabor de su recuerdo, si acaso soy vencido y en lo arduo de la lid, la vida pierdo. Y yo que tanto te quiero, me muero por uno solo de tus besos, te lo pido con los ojos sin decirlo, lo ensayo y hasta sueño, lo diseño e intento adivinar su ritmo, lo predigo y lo bosquejo; lo cierto, es que hasta el momento, no tengo nada, más que esperanzas y deseos, de poder tocar tus labios; y persisto a tu lado, en espera de señales que insinúen que ya es tiempo; y me muero de impaciencia y reviento de ternu

Te quiero despertando y despeinada porque llevas la ternura a flor de piel A Lily Te quiero despertando, con el sol alborotado armando bulla en tu cabello; Te quiero despertando, con los ojos repletos de vuelos de pájaros, con los labios formando un paréntesis, tan dulce, donde cabría perfectamente un soneto; te quiero despertando, y es ocioso decirte que te quiero, que en las noches mis sueños naufragan a tu lado; y en el día, te envuelve una ternura, que solo puede traducirse entre mis dedos. Te quiero despeinada, deseando llegar hasta tu alma cabalgando con el viento, ansiando ser el héroe de la historia, que siempre has mantenido en secreto. Te quiero despeinada; y conjugo mil modos de esperanza diciéndolo; te quiero despeinada, con esa libertad que a tu mirada traslada juguetones remolinos causados por el tiempo. Te quiero despeinada, y cada instante que te miro, confirmo que eres mi destino; y la mujer con que anhelo hacerme viejo..,

En verdad te digo, que nadie te ha querido con un amor tan dulce y loco... A Lily Yo quiero compartir las perlas de obsidiana que ruedan por tu rostro, yo quiero dibujar los sueños que concibes, poco a poco; Yo quiero repartir estrellas y canciones, perdidas en tus ojos, yo quiero navegar los mares de tus besos sin retorno; yo quiero conocer los cuentos que te abrigan en otoño, yo quiero exorcizar tus penas, talar de tu existencia cuanto es tóxico; yo quiero asesinar los nombres del pasado que guardas en tu bolso, yo quiero entregarte el corazón; a riesgo de que pueda parecerte loco, yo quiero compartir contigo los dulces vericuetos que hay en el insomnio...

A Lily Tu voz, es el semáforo que divide noche y día. Cuando asoma, da la orden de iniciar las actividades matutinas; y cuando cesa, autoriza a la noche, dar paso a las tareas noctívagas. Tu voz, les revela a las aves la mañana, con enronquecido tono de sordina, permite al sol ser rey del firmamento, hasta que determina rediseñar al mundo con tu risa. Tu voz, es un concierto de matices, que conforma la más radiante sinfonía; es un orfeón de aves que despierta a Dios, con entusiasta algarabía. Tu voz, es una antorcha que mantiene las estrellas encendidas, tiene el color característico del amor; es el pincel con que una musa con vocación de artista, su entorno más cercano, decora e ilumina. Tu voz, da el banderazo de salida a la carrera por la vida; y llena de luz mi corazón con su cadencia marinera y su perfil aguamarina...

A Lily La nostalgia, es un extraño visitante, que de improviso se aparece, cuando mi corazón vuela por los aires y el silencio, es una maldición que crece. La nostalgia, es pintoresca e irritante, como una bala que no sabe su destino y se convierte en fúnebre anunciante, por capricho, de los juegos macabros de la muerte. La nostalgia, es una sombra murmurante que adormece y desliza hacia el oído, sollozos mal contenidos, obra de trovador herido, ansioso por inspirarse, pero que no se atreve. La nostalgia, es una parte de tu ausencia, que me lleva a relatarte mil sonetos fugitivos que concurren a mi mente, ávidos por rebelarse de tristes y oscuros ritos, rindiéndote homenajes con versos superlativos, hechos con un motivo: para que tú regreses...

A Lily Soñaba de niño, con hadas, castillos, princesas y brujas, viajar tripulando un barco pirata, explorar grandes selvas, descubrir fabulosas riquezas ocultas. Soñaba viajar por el mundo, descender al centro de la tierra, habitar una isla desierta, volar a la luna; cumplir con el viejo ideal de ser caballero, lucir en combate brillante armadura, luchar por el bien, buscar la inocencia más pura. Pasados los años, Soñé ser poeta, lograr el laurel de la fama, poder darle brillo a mi pluma, pero solo obtuve pobreza, sonrisas amargas y epítetos lanzados en tono muy cruel, que insinuaban locura; y hoy que raídas por la fuerza del tiempo, mis ansias de gloria, cansadas se ocultan, consigo el más lindo de mis sueños de niño: Conocer al Hada del Algodón de Azúcar...

Sucede a veces, que la tristeza es un fantasma pendenciero, que aparece y nos espanta, con sus gritos y sus gestos. También ocurre a veces, que la nostalgia la acompaña a causar miedo; y de pronto, sin saberlo, las lágrimas sacuden nuestros ojos, como a los árboles, el viento. Sucede a veces, que de pronto, la tristeza oscurece nuestro cielo, y con ello, la ternura se congela sin remedio, se nos cierra la garganta y terminan las palabras; y la noche, cuando llega, más que amiga y más que fiesta, es un fastidio y un tormento. Ocurre en ocasiones, que la nostalgia no se marcha ni a empujones; y se instala a nuestro lado a platicar de madrugada de partidas y desvelos. Incluso a veces, la tristeza se emborracha con la ausencia; y su juerga, es un concierto de recuerdos que nos duelen e incomodan, como piedra en el zapato que lastima nuestros dedos. Pero toda esta desazón termina, cuando asoma y brilla el sol de tu sonrisa; y disipa con imperio todas las nubes de desdichas y pesares, con

El mar de la existencia, es un destino incierto, donde el amor navega frágil como un velero, que despliega osado sus velas al viento; y transita entre tormentas y arrecifes, con la luna a barlovento, llevando bien cargados los cañones y una marinería, de continente fiero, por si avistara en lontananza, el bajel de tu mirada y su silueta de corsario, llevando en proa un par de ojos bucaneros, tocando zafarrancho de combate en la campana, llamado con que saltan de sus vainas, furiosos y brillantes, los aceros; y dado que la brega es inminente, en aras de mi honor de caballero, aguardo el abordaje de tus labios, más te advierto, que me defenderé a sangre y fuego, de los tiros homicidas de tus besos bombarderos, pues tengo, además de ser valiente, un corazón filibustero...

A Leticia Trasunta un verde intenso tu mirada, recorre con sensualidad felina los rostros que la admiran y la aclaman; los cuerpos que se rinden y se humillan. Tus ojos de pantera tienen magia, su influjo mezcla ensueño y brujería, reflejan lo insondable de las aguas; destilan fuego y ascuas que calcinan. destellan como antorchas esmeraldas, la fuerza de su tono me hipnotiza, explotan con pasión y se derraman al fondo de la hoguera de tu risa; tus ojos, cada noche, hasta mi cama, me llevan una luz que escandaliza...

La Sociedad de los Poetas Ebrios, es una honorable asociación a la que pertenezco, junto con mis amigos -guapos y feos-, el grupo exige como requisito indispensable a sus miembros, tener buena garganta, antes que haber escrito un libro de sonetos; de modo que en él, se rinde más culto a Baco, que a Minerva u Orfeo, se bebe más whisky que ambrosía y arde más tabaco que incienso... La Sociedad de los Poetas Ebrios, es un grupo que no pide ser mayor de edad: los hay jóvenes y viejos, su única característica es que reúne gente de peculiar talento: grandes conversadores, polemistas, humoristas, románticos aficionados, escritores y políticos expertos; hombres buenos, seres nobles, generosos y sobre todo, amigos de su tierra y de su pueblo, que saben reir, pero que también lloran, que juntos son un puño; y uno por uno, dedos... La Sociedad de los Poetas Ebrios, es un club tan respetable como cualquiera de su género, al que se entra, como es obvio, estando vivo, pero se sale, solo muerto...

A Angélica Como un grito en la noche, es la liturgia del oscuro ritual de la nostalgia, un concierto de ausencia que desnuda el mas hondo sentir de nuestras almas. Como golpe de mar, porque retumba y declara el amor, en voz tan alta, que no puede ignorarse la denuncia; y es preciso admitir, que duele y sangra la ilusión sometida a la tortura, que envenena las horas a mansalva, donde el único fin que se columbra al continuo flagelo de añorarla, es robarle a la luna taciturna; las mas dulces cadencias y palabras...

Tú eres una de esas mujeres de ojos grandes, inédita protagonista de tórridas novelas, en las que el amor, se hace aventura y lo simple de la vida, se vuelve trama por demás compleja. Tú eres otra de esas mujeres de ojos grandes, de las que habla Ángeles Mastretta, de las que tornan la ciudad, un laberinto y llegan y se van con la marea. Tú eres una de esas mujeres de ojos grandes, de las que tienen arcos triunfales en las cejas, capaces de volar si nos abrazan y que incendian el alma cuando besan. Tú eres una de esas mujeres de ojos grandes, que cuando miran, acarician y golpean, que saben que ser musa de un artista, es una vocación y un juego eterno de serpientes y escaleras. Tú eres una de esas mujeres de ojos grandes, a las que es fácil erigir estatuas reuniéndoles luciérnagas, de las que logran una conflagración llegando al lecho y forjan con silencios, una hoguera. Tú eres una de esas mujeres de ojos grandes, que inspiran heroísmos y proezas, de las que uno se hace adicto y qu

A Guillo  El Trueno, es un avioncito de papel que construyó mi hijo Guillermo, que lleva un rayo grabado entre las alas y vuela entre la tele y el librero;  El Trueno, es un avioncito de papel que siempre llega con un giro al aeropuerto, que despega sin necesidad de recorrer la pista y rompe records de velocidad y tiempo...  El Trueno, es un avioncito de papel que tiene un niño cachetón como piloto y dueño. El Trueno, es un avión pletórico de amor, que lleva siempre mi corazón de pasajero...

La novia del mar suspira y se asoma, deseando ver al horizonte unas velas dibujar, la novia del mar esboza una sonrisa triste, fugaz como gaviota, que anida hasta la cofa, y avista presurosa el turbio parpadear del cielo, oteando una sombra que nunca llegará. La novia del mar con lágrimas conmina a la suerte, ilusa se imagina que la conmoverá; y cuando llega a misa, solloza y acribilla con súplicas y ruegos, la negra cruz de Cristo en pleno San Román, La novia del mar intuye que lo que solicita, no se le cumplirá; más llena de esperanza no falta a las citas que siempre se concertan con cada pleamar; y cuando el vacío inunda sus pupilas y ebrio de sevicia las hace naufragar, su alma se empecina, igual que las marismas e insiste en preguntar al viento y a la brisa, si se han hecho de noticias de aquel bajel pirata que ya no arribará...

Según cuentan viejas consejas, El Olonés, era un pirata que dejó su corazón anclado al pie de las murallas. Según narra la leyenda, el corsario bordó en su blasón la calavera y dio a la fiereza alojo en su garganta; el Olonés donde pasaba, dejaba una estela de saqueos y un rastro inconfundible de muertos por su espada, hasta que lo atravesaron de parte a parte, los ojos de una campechana: ojos de un azul, tan acerado, como el frío estilete de las aguas; y desde entonces, el Olonés, que solo pensaba en los tesoros que podía obtener en las batallas, no era capaz de poner freno a los suspiros y tenía el horizonte tatuado en la mirada, pensando día y noche en aquella que a mansalva, la calma le robara... Soñaba el Olonés, - y es cosa que se calla -, que el alma de un pirata que piensa en el amor, camina por la tabla... Cercado y perseguido por naves de todas las armadas, el Olonés fue hecho prisionero y condenado a morir en la horca, a la primera luz del alba. Camino del cadalso, lleno de

Cuentos de pescadores y piratas, son los que se oyen por las noches, en la playa; historias que lo mismo pueden ser de amores, o narraciones feroces de batallas, complejos relatos marinos de estrategia o cadenciosos ingenios dedicados a la luna, que cobijan las murallas, cuentos de pescadores o piratas, fraguados para sorprender la buena fe del que escucha, o despertar la admiración por quien relata; cuentos de pescadores, que es decir dulces embustes, o de piratas, que lo mismo son ardides que se cantan; cuentos que destacan la habilidad de la vejez, y que entretienen las inquietudes de la infancia; cuentos que pierden época y patria, en los que el nombre del autor se extravía en la garganta... Cuentos que se acompañan con guitarras y se reseñan entre lágrimas, cuentos que nos emocionan y entusiasman, son los de pescadores y piratas, auténticas joyas, verdaderas alhajas, filigrana del lenguaje, no importa que sea falsa...

La luna, llena de alegría, parece que baila sobre la bahía, las estrellas cantan una melodía a doble garganta, que dibuja una sonrisa en la estrecha garita y las viejas murallas; el tráfago, en las calles empedradas, se suaviza cuando la noche avanza; y tal parece, que hasta la canora brisa barcarolas canta, en voz gradualmente baja, mientras con cansina rima de antigua marina, se mece en su hamaca. la ciudad pronto se adormila con suave cachaza y en las aguas mansas, que bañan la playa con gentil porfía, sigue con su loca danza, una brava luna que firme vigila desde los baluartes, el mar, donde singular transita la sombra y la esbelta figura, de un barco pirata...

Con ramitas y piedrecillas, con trinos y rayos de luna, con girones de sol y fascículos de noche, con un par de copas de vino, con valses y boleros, con películas y libros, con palabras y caricias, con paciencia y con cariño, voy a hacerte el amor con la misma laboriosidad con que se construye un nido...

He pasado mi existencia jugando al alquimista, experimentando con fórmulas y tósigos, preparando pócimas bienhechoras o mortíferas, he aprendido efectos de veneno, que lo mismo matan o dan vida; y como en amor, advertido que en el griego hay sufijos que contienen magia implícita; y tal cual Ina quiere decir sustancia, su simple eco, suele causar sonrisas; y si hemos de creer los viejos textos: el romance siempre marcha precedido de la risa. De suerte tal, que si consigo que tu rostro se ilumine por obra y gracia de la alquimia, podré hacerte confiar en que es probable, que emboscado en un soneto, el amor te aguarda a la vuelta de la esquina...

La luna lunática, se llena de dulce terquedad y de una candidez absurda, la luna lunática se inunda, de voces, de recuerdos y ternura... La luna lunática se pinta, con gestos cuasi obscenos y lujuria; la luna lunática hace sus cosas, a solas, a sotto voce y en penumbra... La luna lunática se viste irremediable, con sueños indelebles y locura; la luna lunática divaga temeraria, buscando a su paso la aventura... La luna lunática es una romántica incurable, que enmedio de la noche tu rostro me dibuja...

El día que yo me muera, bajo el cielo de mi tierra, entierren también mis cuentos y mis poemas; y que los cubra con su luz y su rumbo, una estrella marinera, que los arrullen guitarras y que los marquen con piedras, que solo sencillez se espera luzca en la tumba de un poeta; ni presunciones, ni llanto, ni palabras lisonjeras; quiero solo el recuerdo gentil de mis amigos; y que los jóvenes me lean por amor y no por fuerza, pues ser leído garantiza a tu obra, vida eterna... Por eso, cuando me muera, quiero ser enterrado con un vaso y con botellas, que habrá eternidad de sobra, para calmar la sed de copas y endechas... El día que yo me muera, bajo el cielo de mi tierra, que surjan otros cantores y vibren también liras nuevas...

En el turbio horizonte del domingo, refulgen la nostalgia y el hastío, un alud de nubes se desgaja y deja el cielo plomizo y hasta el rumor ondulante del viento, tiene tono a cataclismo. Todos los fantasmas confabulan en el horizonte del domingo, y subrayan su prédica de sombras con rezongos y entre gritos; la soledad también se magnifica en el horizonte del domingo: la tristeza se atrinchera en el hueco de la almohada y se desliza con despreocupación hasta el oído. En honor a la verdad, debo admitirlo y asumir que todas mis desgracias dan inicio en el horizonte del domingo: las mujeres que recuerdo, las miradas que no olvido, las esperas que me duelen, las siluetas que transijo y remito al corazón, no se muy bien si por gracia o maleficio... un virus raro y taciturno inocula el horizonte del domingo y desahucia casi cualquier certeza y aniquila casi cualquier vestigio de esperanza, que no haya sucumbido. Debo admitir que en el horizonte del domingo, con el torvo transcurso de las hora

Por alguna rara causa, siempre la lluvia, me llena de cierta ternura inaudita y también de tristeza inoportuna. Por alguna razón, siempre la lluvia, genera en mi alma, añoranzas y fracturas, me hace inmune a los sueños, abrigados antaño y propenso a la duda. Por alguna causa, puede la lluvia, inundarme de nostalgias y poner en mis palabras, voces oscuras, que brindan por la noche, el deseo y por la luna. Por algún motivo, trae la lluvia, una ruta a la melancolía, insistente y segura, que resbala por mis ojos, por mis dedos y mi nuca. Por alguna razón, siempre la lluvia, asegura una tonada triste en mi guitarra, que se emborracha de huapangos y lujuria. Por alguna razón, cae la lluvia y su fluir, tenue vislumbra, el eco de tu ausencia de mi cama, que te invoca, fría y desnuda...

De puntillas,  de pronto saltas  y te sumerges en la cama;  de puntillas,  escancias el licor de tu oceánica mirada:  de puntillas,  saludas, sonríes, también besas  y hasta abrazas;  de puntillas,  sorprendes con las cosas  que se cuentan con palabras;  de puntillas,  deslizan tus tacones su cadencia  por todo el pentagrama;  de puntillas,  dibujas mil poliedros  con tus giros cuando bailas, de puntillas alcanzas el amor  y la lata de galletas,  no necesitas ser más alta...

Hoy quiero amarte a hurtadillas, con guiños subrepticios y caricias furtivas, con un corazón que omita tu nombre de su lista de seres para amar; como quien extravía una hora o un soneto de su vida... Hoy quiero amarte a hurtadillas, con besos en silencio y retornos sin sonrisas; con llantos sin suspiros e insomnios a escondidas... Hoy quiero amarte a hurtadillas, sin medias muertes ni excepciones, con esas frases que aniquilan y dicen: basta, hasta aquí llegamos, demos este amor por cosa completamente concluida...

A Temar... En la rebambaramba de la vida, a nuestro ánimo llegan fugaces como ángeles, tanto penas como alegrías, que dejan en el corazón idéntica proporción de recuerdos memorables y secuelas: Las penas, sus cicatrices visibles en nuestras lágrimas y añoranzas, en tanto que la alegría, es una extraña asonada de la mirada, que se traduce en el poema, en un orgasmo de la palabra, con despiadada algarabía...

Los panegiristas de Renán Barrera pueden tildarnos de muchas cosas, pueden acusarnos de otras tantas más, pero hay algo que jamás conseguirán: llamarnos mentirosos... y mire que repetidamente lo intentaron, que trataron de desvirtuar nuestras afirmaciones. Pero como traen la fuerza de la razón y el peso de la realidad, nuestros asertos han terminado por imponerse y ahora se limitan a callar, a voltear a otro lado, a mascullar en voz baja y a lo más, a tratar de traer a colación el pasado para intentar desviar la atención, pero todo es inútil, de nada les sirve, la realidad es inobjetable. Renán Barrera es y con hechos lo ha puesto de manifiesto, mentiroso, inepto, corrupto y ahora para terminar de amolarla, represor. El alcalde de nuestra ciudad va de mal en peor. El coro de sus cortesanos y aplaudidores ha podido encontrar excusas y pretextos para muchas cosas. Ha recurrido a la táctica afeminada del lloriqueo para justificar la inactividad y hasta la ineptitud del alcalde. De manera

Durante su campaña Renán Barrera prometió el oro y el moro. Ofreció toda clase de cosas: desde servicios públicos de primera, hasta fincar responsabilidades a quienes le antecedieron en el gobierno municipal. La realidad es que muy poco o nada ha cumplido y mucho menos son aquellos que pueden asegurar que el alcalde es un hombre de honor, que sabe honrar su palabra y cumplir sus compromisos. Conforme ha ido transcurriendo el tiempo de su periodo, cada vez son más el número de ciudadanos que por una u otra causa manifiestan su preocupación y descontento con la manera de gobernar del alcalde. Cada vez son más los ciudadanos que se quejan del estado de las calles de la ciudad, de la calidad de los servicios, de la honestidad con la que se conducen el alcalde y sus colaboradores y en general, cada día son más los desencantados con la administración municipal en turno. Tal es la historia acontecida en la Colonia Melitón Salazar, en lo que fuera la zona de tolerancia, lugar donde para variar

En la noche del eclipse, Selene pudorosa se sonroja y juega guarda-guarda. Empero, su aire de prima donna la delata; coquetea juguetona y presume, tentadora su figura por el cielo a la caza de sonatas. Esta luna, alevosa nos oculta sus miradas disimula con sus guiños, su dolor y su nostalgia... La luna no quiere que se sepa que está enamorada; que el sol le ha roto el corazón y la esperanza. La luna lleva la tristeza tatuada en las pestañas, y si le hablan de amor, rezonga; y entre sombras que procura que la cubran, se desangra...

Algunas personas creen que por tener ciertas convicciones o por ser amigo de alguien, uno está obligado a la complicidad y al silencio y a no mencionar lo que a todas luces se ve. Cuando uno lo hace, se sienten ofendidos y traicionados. Esta clase de gente no son demócratas, sino los más grandes hipócritas, que contribuyen a hacer de la arena política el cochinero que realmente es. No les gusta a los panistas, pero el ayuntamiento que preside Renán Barrera es un nido de corrupción y un compendio de todos los vicios que en materia de administración pública existen. Prueba de ello es lo acontecido en lo referente al carnaval, para empezar las cosas comenzaron mal cuando el cambio de sede se realizó de espaldas a la ciudadanía y en función de intereses económicos poco claros. Las cosas siguieron mal, cuando las festividades se pusieron en manos de Ermilo Echeverría Espinoza, favoreciéndose indebidamente a su empresa con la elaboración de carros alegóricos dey a quien el municipio otorgó

Cuauhtémoc Gutiérrez era el dirigente del PRI capitalino, uno de esos personajes que a veces existen en el seno tricolor, hijo de un dirigente de pepenadores, que llegó al liderazgo partidista, a base de trabajo, relaciones y dádivas. Hasta aquí no se advierte ninguna diferencia notable con sus homólogos de cualquier otro instituto político, que hacen poco más o menos lo mismo, para poder acceder a cargos directivos, aunque se nieguen a aceptarlo, o lo hagan a regañadientes. Gutiérrez era uno de los principales impulsores juntamente con Ulises de la Torre, delegado panista en Benito Juárez, de una alianza electoral PRI-PAN, destinada a competir contra el oficialismo perredista, en las elecciones venideras a jefe de gobierno del Distrito Federal, coalición que tanto en el seno tricolor como en las filas blanquiazules se tildaba de antinatura y de cuya viabilidad se dudaba. Empero, el acuerdo era poner a los aspirantes mejor posicionados, independientemente de su extracción partidista, c

Quien nunca haya hecho un tango, que lance la primera estrofa, porque el tango es el ritmo que precede a la histeria y que profiere un alma rota. Porque el tango puede acomodarse lo mismo en un burdel que en una alcoba, es simple de firmar y luce con facilidad entre la ropa, en el sutil espacio en que se baila o en el horizonte promiscuo de una copa. El tango es un idioma que se lleva en la garganta, en las manos o en la boca resuena a bandoneón cuando se grita y sabe a soledad cuando se llora. El tango es un martirio que se implora es un dolor que encona las heridas, es una maldición que nos agobia, es un veneno que no puede rechazarse, que quiebra al corazón, lo inutiliza y desarbola; pero nadie podrá negar, que lo mismo cuando se ama que cuando se abandona, armar un tango es una tendencia que nunca pasará de moda...

No me hallo en este mundo, donde hoy las cosas son, de modo opuesto a como me enseñaron debían serlo. Veamos, por ejemplo: el amor no se atreve a decir su nombre, cuando debiera gritarlo a voz en cuello, a las madres les enseñan como evitar a los bebés, en vez de instarlas a tenerlos, se miente y se traiciona en política y comercio, el honor ha sido enviado al desván con los trebejos, la gente se tatúa y cubre de aretes todo el cuerpo, cuando esto solo eran prácticas propias de putas y de presos, se elogia la impudicia, el recato se mira con desprecio; y por tanto, los amores duran lo mismo que tarda en contarse un cuento, la gente niega a Dios, parece que busca el infierno, hasta en los circos la presencia de animales, se ha vuelto un sacrilegio, el mundo canta a la vida, pero prodiga muerte sin saberlo: anhela drogas, rechaza medicamentos, condena el bien, bendice el mal ejemplo; no cabe duda, estoy fuera de tiempo, en definitiva, debo estar envejeciendo...

Los brazos de mi hijo enredados en mi cuello, los rayos del sol vagando al descuido por mi librero, hallar un final feliz escondido justo al fondo de un montón de cuentos, trazar en una boca la perspectiva, tibia y cálida, de un beso, sentirse jubiloso sin motivo y no conceder ninguna relevancia a no saberlo; todo eso me recuerda que Dios es bueno...

Renán Barrera es boquiflojo. No piensa, no cuida lo que dice y la ligereza de su lengua lo ha metido antaño en complicaciones. Más que eso, ha sido vencido en juicio y condenado a indemnizar inocentes que ha afectado por daño moral al hacer declaraciones sin sustento. Es curioso, Renán acusó a la administración que lo antecedió y a su titular de corruptos, en sus eventos proselitistas lo afirmó hasta el cansancio y ofreció que investigaría y haría todo porque la responsabilidad se acreditara y quien debiera hacerlo, pagara su culpa. Sin embargo, en la práctica, poco hizo para éste efecto. Se negó incluso a alimentar la censura social, dando a conocer de manera extraoficial cuáles eran las áreas y quienes los funcionarios presuntamente en situaciones de irregularidad. El motivo presumiblemente fue cuidar las formas y muchos pensaron que el novel alcalde ya había aprendido la lección. Pero no fue así. Recientemente y con motivo de la negativa de la oposición a aprobar sus propuestas para

Ha concluido el carnaval y con ello la polémica del cambio de sede. Para algunas personas, fue favorable, para otras no y muchas más opinamos que lo más sano hubiera sido realizar una consulta abierta a la ciudadanía para que libremente expresara su parecer. En lo personal, el carnaval me importa un bledo. Hace mucho tiempo dejé de asistir al convertirse en el paraiso de la vulgaridad. En el reino del consumo desenfrenado de cerveza y en una gigantesca vitrina donde eran visibles todas nuestras miserias. Lo anterior, descartaba por completo su esencia de festividad popular, tendiente a propiciar la convivencia familiar. De tal suerte, habemos a quienes nos da exactamente lo mismo que el carnaval se verifique en Montejo, en Timbuctú o en la Conchinchina, porque de todos modos, no acudiríamos, habida cuenta de no ser de nuestro agrado las grandes concentraciones humanas. Lo que si nos interesa a quienes no participamos en las carnestolendas, es el destino de los fondos previstos para est

La politica no es un ejercicio para lograr vindictas personales, por el contrario, implica la búsqueda constante y cotidiana del bién común. Por tanto, cuando sea menester hacer juicios de valor respecto de la actuación de alguno de sus protagonistas, debe analizarse el quehacer del personaje en cuestión y no involucrarse a sus familiares o a los integrantes de su entorno. Lo contrario, es bajo, vil y cobarde, además de reñido con la buena educación y las reglas de la caballerosidad. Cuanto se haga en la vida privada, a la que todo ser humano tiene derecho, más allá de la condición de servidor público, es del único y exclusivo interés del multicitado personaje y no es de buena guerra, hacer mención de sus hábitos, costumbres o aficiones, (o los de su grey), siempre y cuando éstos, no tengan repercusión en asuntos de orden público. De tal suerte, las críticas formuladas a Renán Barrera, en cuanto a su desempeño como alcalde de Mérida, se han concretado a su actuar y no poseen connotacio

Desde hace tiempo dimos a conocer señales de alarma en la administración de Renán Barrera. Advertimos de una serie de eventos o rubros donde había que poner atención: no fuimos escuchados. Anticipamos una serie de signos inquietantes, en discordancia con los intereses de la ciudadanía: fuimos desestimados. Resultó más fácil estigmatizar, fue más fácil hablar de vindictas personales. Hoy el tiempo, indefectible e implacablemente nos da la razón. Intentamos advertir no solo a la sociedad, a través de los medios de comunicación y redes sociales, sino lo más importante: tratamos de poner a la autoridad municipal en vías de realizar un ejercicio de autocrítica. Quisimos ponerlos frente al espejo para que contemplaran su imagen real, sin afeites, con su bien y con su mal. Platicamos con regidores, con funcionarios de distinto nivel. Todo fue en vano. Empezamos a señalar, a criticar, a develar, a dar a conocer la manera en que Renán Barrera y su administración han defraudado la confianza ciud